Мотылёк

Город притих, а я топлю свои мысли, нервы днём собираю в стих
Тут уже не важно, как мы летим, мы уйдём однажды как коллектив
Город умирает, забирая числа, молодым трудно оставаться чистым
Время тут летит, оно убивает, за спиной тьма, матрица лагает
Я лечу на свет словно мотылёк, за спиной тьма, только мат и рёв